2019

O estalo, a fumaça. Estava feito. Jogou o balde vazio para o lado e foi embora sem olhar para trás. O cheiro de brasa da fogueira recém-apagada o acompanhava enquanto ele atravessava o amontoando de pedras e raizes. Tinha certeza que jamais voltaria ali.

Já estava longe quando o brilho laranja despertou sua atenção. O fogo atingira copa das árvores. Estava cercado. Não tinha para onde fugir.

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